Nus
on marchait sur des oeufs. Nous, là, des modèles de Lucian Freud
à moitié transformés déjà en peinture que
tu disais violette. On marchait sur le papier dans le devoir de jeter nos
corps sur la couleur passée. 16 ans... j'étais encore chez
mes parents. La blancheur passait à la lumière quand tu
te penchais en avant, les bras tombés vers le sol, moi sur le canapé
je me voyais dans la grande glace ensuite avec toi, ensuite faire disparaitre
le blanc dans ton dos avec les mains ensuite plus tard sur le drap jaune et
vert, violette, tu. Les bras retenus en arrière me touches à
peine les doigts dedans la paume, dedans très lentement de toute la
longueur perçue; portée au dessus du sol au derrière
de la tête tes yeux plissés fermés je t'entraine ou c'est
toi, à chaque fois mouvements nouveaux. Tu peux crier très fort,
tu sais, le peintre ne nous voit plus. Je vois que la lumière a changé
au dessus de nous, tu me demandes sans me dire. Trois changements, sans me
dire.