On ne nous voit pas, se terrer elle dit.

Ça manque de sel, elle dit.

Ce genre de choses, elle dit.

On danse, on parle, on boit beaucoup. On roule très vite, il fait beau là bas. On a dormi aussi, la lumière du matin était belle.

C’est encore moi qui écrit tout.

Je porte tout, son bras sur le mien.

J’allume les clopes.

Je tiens les portes.

C’est une voleuse, très belle et tendre. On ne peut rien contre elle, je devrais écrire à la main avec un feutre noir.